“Organizando la quietud, macerando AMOR mayúsculo, dispuestos a CREER y crecer.
Lo que hago soy, por eso vine aquí. Hubo un tiempo en que las arboledas estaban repletas de susurros, colores gradados. Un niño era violado entre los arbustos. Los pájaros piaban. El cielo brillaba cegador cuando los ojos clamaban auxilio. Los ojos de aquel niño se inundaron en la ponzoña de un gris rabioso. Una tormenta a lo lejos iluminó durante unos años estas costas que a ciegas caminé.
Por miedo, por pánico no viví. No dejé que sintiera mis emociones. El galope en el organismo. Reducido a un animal de cuatro patitas. A punto de quebrantarme.
¿Queda en mí lo suficiente para ser honesto? Sí. Camino hacia adelante y hacia atrás mirando el viejo embarcadero. Ahora los leales, los imantadotes de más Luz, quieren que manifieste todo en las publicaciones. No habrá más besos ni más caricias para el Blanco Sol. No habrá más escritor, más compositor en la sombra.
Es el momento ahora que los contratos están en las manos y poseo el título sobre la propiedad de mí mismo, de hacer croar el planeta. Porque me cansé de ser rana.
En la calle cincuenta y uno, me di cuenta que mi hermano se había ido para siempre. Que las mujeres me aterran y que me castigué follándome en los cuerpos de otros. Me senté y lloré. ¿Cómo ser fiel a uno mismo? Mis raíces se perdieron entre la tristeza. Estar me sonaba a dejar de existir, porque me entrené para hacer y hacer, soy los lunares moteados de la trucha que nada. Soy la piel del salmón que salvaje y voraz está por llegar. Ni voy de puntillas ni voy de zancadas, ahora camino.
Salgo de la habitación, de esa casa cuarteada, el cielo plomizo me da pánico. ¿Dónde vives? ¿Cuánta gente hay ahora mismo en tu infancia, en la habitación? ¿Cómo se llaman?
Me gustaría poder regresar y decirle a ese niño en el rincón: Nunca ha habido otro como tú. Quiero que vengas y me encuentres, ahora que no quiero estar solo. ¡Ven pequeño mío! Deja te abrace, eres todo cuanto soy. Creías eras nada y eres lo más valioso. Te sentía pequeño, como el desprecio más intenso en la vida. Ante mis propios ojos, no puedo juzgar. Te soy y me eres. Mi sufrimiento es legítimo por mí y no de ti.
Vivo el primer miedo y estoy en paz. Ahora. Eres capaz, eres único.
Las tierras hostiles han tocado los acontecimientos externos. La neblina en el aire se evapora y el mundo aparece enfocado. Anhelar y llegar a estar satisfecho. Todos pueden creer que nada ha cambiado y todo ha cambiado.
No sentir, ¡NO VIVAS! se acabó. Una herida espiritual se manifiesta sin lugar a la duda, en forma de miedo, en parálisis, en intensa quietud y caciquismo. Toda las alegrías enmascaradas. Es cierto el fin del mundo. Sólo sobrevivirán los que acojan la Ternura para sí y para el resto como único género, el resto (habrá miles y miles de personas) perecerán.
Hoy el dolor, como mi preciosa danza Butoh, me dan la madurez, poco a poco, para ser el niño que fui. Amarlo desde el respeto, la tolerancia, el Vivo Amanecer. Sin objeciones, sin ofensas. El galope suena y ahora este caballo ya no tiene jinete. Es su propio dueño. A veces nos encontramos haciendo cosas que nos juramos nunca haríamos. A veces nos damos por vencidos. Permiso y protección es todo cuanto buscabais.
Porque la FANTASÍA no es otra cosa que la paciencia y la amabilidad. No es la ficción, sino el tejido de lo que le sucede al Niño (al propio también) cuando se le escucha, se le narra, se le palma, se le acaricia”
AR-1685-2010-59../ Get ready! It´s time! Amaster piece for my closed friend -Eluvium- from Me and Mikel Ambs (08)
El novio de Jón T. Birgisson, quiere le ayudeotra vez.
Esta seráúltima vez en vida que firme bajo pseudónimo.
En el levante español sólo hay rémoras, si exceptuamos a Regadera, Escudero, Sevilla, Bautista, Reina, Serra, G. Soler, Vera y Sasha.
Continúo la ESAD de Murcia, último año, hay otros proyectos, los antidepresivos no son vida. Ya es hora. El 23 de marzo de 2010 se publica Go. La opción de hacer un disco de grabaciones en solitario se fraguó como una solución para dar salida a unas canciones que Jónsi había escrito y que iban quedando pendientes porque parecían no encajar en el contexto de Sigur.
Es en esta parte donde entra mi persona. La primera colección de este material se publicó ya este año en un disco titulado Riceboy Sleeps, un álbum instrumental hecho con su, ahora, novio Alex Somers.
Siempre me digo que si no se tiene la oportunidad de hacer grandes cosas, haré al menos cosas pequeñas a lo grande. No hay nada que temer, ni cuando se f***a.
Incluso en un campo con niebla, debemos reclamar nuestra capacidad de amar y de sentir.
Por culpa del miedo, el instinto de ayudar a los demás queda a veces distorsionado. Ya no pueden amar con libertad. No tenían que guardarse nada, por miedo a perder el amor.
Así que no quiero ir demasiado rápido, prefiero darme cuenta de qué pasos doy.
Que el amor es el consuelo de todo dolor, es la única verdad. Poco a poco, es lo que genera el resto.
Más como los críos o los bichos, que son inocentes y aman la justicia, mientras que el restosuele ser malvado y por esa razón preferimos el perdón.
He recordado una frase de J. Joyce que decía: “Estaba solo, despreocupado, feliz, cerca del corazón salvaje de la vida. Estaba solo con su juventud, terquedad y calor, solo en medio de una inmensidad de aire libre y agua”
Así que Ama, porque cuando él te ame, tú no te habrás dado ni cuenta.
LAS INSEGURIDADES DEFENSIVAS SE MARCHAN, SE DESVANCEN AL CALOR DE LA AMABILIDAD.
Es por esa amabilidad que me rindo a Alex Somers y a siggi.
Solo amo a los puros, a los que sueñan y cuidan a los demás. No somos icebergs que flotan cada uno por su lado, somos el agua que los une. SOMOS UNO. No te vistas de los que desprecias.
Porque lo sutil no es un Dios de muertos, sino de vivientes; todos, en efecto, viven para lo Sutil.
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Ama. Ama aunque sea a una piedra, un símbolo, una persona, dos, cien, cuatro, una excusa, pero ama.
No hay mayor piedad ahora que la eugenesia total nos ha encarnado, que someter y obligarse a la acción de la sombra.
Hay un viento detrás de cada emoción y éste. He sido la piel sacra desde hace trescientos años, no tengo ninguna biografía. Prometo no volver a sentirme culpable por ser inocente. Jamás. Con esta misma lengua con la que he tocado a los muertos.
El aliento del océano que empuja a ese barco de cartón, que a pesar de no haber vencido las mil victorias de los cárpatos, aún permanece. Existe y tiene sentido. Porque de las mayores decepciones, vienen las victorias sobre la cotidianidad. Pretender que se ama a alguien es someterlo a una fuente inagotable de la propia neurosis, se acabó.
El infinito pavor que provoca ser consciente de la belleza y saber que te marchitarás, porque los hermosos serán infelices, porque formarán las constelaciones y descubrirán al despertarse que verse desde el interior es verbo, acción, perder la noción de uno mismo.
Ama. Ama aunque sea a una piedra, un símbolo, una persona, dos, cien, cuatro, una excusa, pero ama.
Mira el Sol, ama la sombra Sava al Drina, despereza lo inescrutable. Porque para amar el Sol, a veces se es sombra, la de todos.Ya no soy un chamán barato, pero en el océano, los niños aúllan y se escuecen de lascivia porque nadie les quiere. No se matan ni se entierran, sólo se dan a luz.
Escapé nadando y he llegado a tierra, Virgo, quieran los justos e injustos, ama ¡Cómo nunca! Porque la caricia no tiene signo alguno, ¿me habéis escuchado alguna vez tocar el violín? Pues callad, calladlo todo y Ama. No recuerdes tu nombre o tu rostro, opéralo, raja el templo, pero redímete intruso o naciste muerto. Un viento en el otro lado de la lluvia, tu amistad agota y nutre.
En el mundo de hoy, todo es expresión, por eso nadie entiende. Salvo los chaperos eslovacos y el niño con agorafobia, que se cree piratay no llega a su propia ternura. ¡Conquistadme! Porque sólo preguntan los muertos.
*Hace casi cuarenta años que escribí acerca de las crueldades que unos niños son capaces de infringir a otros en El señor de las moscas. Desde entonces he tenido múltiples motivos y ocasiones para pensar en ella.¿Será la crueldad un componente profundo de la naturaleza de los hombres y las mujeres desde que nacen? ¿Será la civilización, fundamentalmente, una heroica lucha por acumular capas y capas de barniz sobre la materia prima, áspera y astillosa de la humanidad?¿O tiene más visos de realidad imaginarnos al niño como una pizarra en blanco sobre la dureza de la experiencia imprime enseguida sus indelebles y aterradoras pautas?Considero que todos los intentos de responder a estas preguntas están abocados a desembocar en la duda y la confusión...Hay circunstancias en las que parece prosperar la crueldad, sin que eso quiera decir que tenga causas claras. ¿Cuáles son esas circunstancias? El caos es una. El miedo es otra... No me sorprendería que, en tales circunstancias, en las que los órdenes y las pautas de la sociedad dejan de tener importancia, las bandas comenzasen a encontrar cohesión simplemente en la mera satisfacción de sus más oscuros instintos. Añadamos a este embriagador cóctel el otro elemento -el miedo- y tendremos una mezcla que resulta más que doblemente aterradora. Cuando las personas tienen miedo descubren que la violencia que llevan dentro puede llegar a no tener siquiera fondo...¿Será cierto también que la capacidad de los varones jóvenes para mutilar y torturar guarda alguna relación con sus ya olvidados comienzos de cazadores y asesinos, comienzos que son muy distintos del fuego vigilado por las hembras? Sospecho que bien pudiera ser así, pero también me niego a creer que se trate de algo tan sencillo: en esencia, ningún debate acerca de los niños puede llegar a la clara conclusión de culpar a la Madre Naturaleza o las múltiples influencias que conforman el desarrollo de una persona joven...fragmentos de ¿Qué convierte a los niños en salvajes?, un artículo sobre la violencia infantil del Nobel de Literatura William Golding, a raíz del asesinato de James Bulger, un caso que conmocionó a la opinión pública hace ya 15 años.
A Clockwork Orange, 1971
Escribo estos días dos novelas, hemos relegado el ensayo, Manifiesta8 etc... la depresión está cundiendo. La venta de estas últimas se realizarán bajo mi único nombre, no más chaperos, no más prostitución ni negreros, soy un paria. Sí, soy un paria, pero un paria con nombre y me legitimo en lo que el resto defeca, lo vuelvo respetable. Es por ello que se acabaron los vampiros, las remoras, las personas infecciosas, las toxinas en el pensamiento. Una década se acaba y ya es hora... ¡Hasta más ver! (El libro MilkBoy estará dedicado a mi estimada quietud, la inquebrantable amistad con M. Huerga. God bless you!)
Cada generación se cree destinada a rehacer el mundo. La mía sabe, sin embargo, que no lo rehará. Pero su tarea quizás sea aún más grande. Consiste en impedir que el mundo se deshaga.
-Porque el mundo en calidad de forastero no merece ser vivido-
...Bienvenido todo aquel que simule ternura, pues os insto a ser lo que sois, hiel de poetas, alguien tendrá que serlo...
Adelfa.
Origen:a-delphos: sin matriz, sin madre, sin contexto, sólo HermAnO.
Onomástica: 29-8 Y 16-9 Virgen.---------
"My Child Died From Sniffing Pain" David Saä V. Estornell´s Father- David Saä V. Estornell is a nomadic artist, writer, filmmaker and chamber composer from Spain. Insightful prolific, he has recorded and performanced 14 theater stagings, enclosing 9 professional records since 2001 being an intense playwrighteach ctime trial. He has been a theater actor and busker since David was 8 years old. He grew up between Murcia, Valencia (Spain) and Amboise (France)."My Child Died From Sniffing Pain" David Saä V. Estornell´s Father-
"El hambre del lobo es insaciable, la bestia nos encarna y lo sabemos. Lo que nos fascina del mal, es su forma de expresar cualidades que van más allá de lo que habitualmente reconocemos como humano. Satanás evoca algo más allá que la envidia, la cólera, la avaricia y el abandono que identificamos con nuestros peores impulsos, y algo más que lo que llamamos brutalidad, que atribuye a los seres humanos una semejanza con los animales, los brutos lobos"" Me
