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Mi manifiesto acerca de: Los Enemas (posh)

"What happened to TV"by

The Greyboy all Stars

Hay una luz tenue y átona en la penetración, sea de la clase que sea.
La templanza del voyeur al soltarse los tejanos para saber de la infancia de las tarántulas.

Me despegué hace unos años de los poetas argentinos y moldavos, también del acoplamiento Fluxus de hace unas décadas. Ultimamente veo una mutación de mis estrategias como escritor, muy parecidas a las simbiosis anarquicas postBorroughs de Kathy Acker.
Francisco me enseñó a ser una puta, entonces comencé a escribir notas renombrando el embarcadero del imbécil de Pasolini, el misterio de su propia muerte es la falta de enemas reales.
Exento siempre el genio de laxantes.
Una memoria de agujeros, como esos paisajes de la identidad.
Idealmente, el arte y los procesos políticos de la comunidad deben estar entretejidos. Por supuesto busco modelos donde hayar ciertas estructuras narrativas que alienten a los mitos. No pienso que nadie pueda decir la misma cosa sobre la sociedad burguesa.
Creo que ésta no se sorprende por nada, salvo por las facturas bancarias.

En mi mente los grandes héroes "bourgeois" están en un linaje que comienza con Rimbaud, que está sobre la enajenación del artista en los procesos de revancha política y vital.
Eso es lo que anunciaba Baudelaire en una voz muy ruidosa.
Esto también, por supuesto, se basa en el patriarcado de la sociedad. ¿Yo buscaban tan estas clases de estructuras narrativas? ¿Podría utilizarlas? Significa que estoy viviendo obviamente en un mundo preyonqui.
Los mitos necesitan ser al margen de la identidad centralizada del propio yo. Dworkin y Catherine McKinnon obvian las características del tacto, de la carne para instaurarlos en los logos de la tecnoliteratura gay, su doblegación no es plausible a menos que el interés del receptor se asemeje a trabajar en dos direcciones contradictorias.
En una mano, las fronteras del cuerpo y en la otra, las funciones del cuerpo que están cambiando absolutamente debido a la propia organicidad.
Veo que la hibridación de las teoría y de la ficción como parte de ese imaginario futuro en la taxidermia del proceso de escritura tiene tanto sentido como rellenar de chicle un sandwich, al igual que la gente está diciendo siempre que el resto de humanos no lee nunca, cuando los individuos están leyendo más que siempre, por ese motivo se dispersan los motivos que movilizarían a los jóvenes a un nuevo tipo de matriarcado político.

Para acercar un poco el mitema central de esta paja, a mi generación de niños, me escupiré en la palma de la mano y rozaré mi entrepierna, entonces aparecerá el submito de un Kurt Cobain que quiera comerse el cancer por el que falleció mi tío Gustavo. Cada línea, cada cicatriz, concretiza su ausencia.
Para nosotros que sufrimos de reminiscencias, y cada una de estas reminiscencia son sangre cuajada: si nos reducimos radicalmente a través de la epidermis, o cortando hacia fuera para raerse uno mismo los hoyuelos por los que hayar, en esos caminos los nervios hacia el cerebro, creo que todos a lo largo de esta superficie; Interior y de este entorno, sublimamos el mismo contacto íntimo.
Se absorben los alimentos, los venenos excretados, señales intercambiadas. Ésto es cómo lo recuerdo, carne que resbala sobre la carne. Mi piel es el límite que me enjaula y mutila; Es como las paredes de la prisión que Blanchot escribe alrededor, ambas aislante intercomunicados por los internos de cada cubículo, y permite que se comuniquen golpeando ligeramente y golpeando.

Muchos seres se han filtrado en mi cuerpo como una toxina hermosa, y pasé las horas que remontaban a las siguiente, lamiendo y royendo sus perforaciones y tatuajes, muestras ilegibles, como la armadura y la exhibición de una especie extranjera.
La memoria no resuelve nada, ya que cada puñalada de la aguja renovó la espiga de otra memoria, pulida otra faceta de mi alegría y humillación. Mi nombre ¿es? David S.V. estudio y vivo para transmutar las dobleces de cada puñalada. Estos trazos no están en mi piel, ellos son mi piel.

La adicción de poner en venta las emociones, rasguñar las cicatrices y dejarme funcionar en esta temporada a través de las calles de Murcia, como una bestia salvaje. Así para perderme, para conseguir librarme de la memoria Apolinia del resto de humanos, para asemejarme a quién no me asemejo, al extremo de los ataudes de los niños a los que amé, a los chicos a los que destrocé cuando les decía que ya eran ancianos, al proteger sus cuerpos fícticios por encima de las ansias y los derechos a la propiedad...
Intentaré dar mi vida, la tormenta, en el lleno del mediodía, triunfante, y permaneceré allí ocultado, como una mancha del relámpago. Atentamente, voy tejiendo poco a poco mi manifiesto vital, con la pretensión de orinarme en este.

Hay una luz tenue y átona en la penetración, sea de la clase que sea.
La templanza del voyeur al soltarse los tejanos para saber de la infancia de las tarántulas.
Hay una luz tenue y átona en la penetración, sea de la clase que sea.
La templanza del voyeur al soltarse los tejanos para saber de la infancia de las tarántulas.
Me marcho a Toronto hasta el 11 de enero, otra vez soledad y moteles.
Vida Acrílica.
Vuestro que os ama, desde Madrid. Estornell Cánovas.

Resultados creados desde Argelia,Murcia, Colorado, Malta, LA. y Amboise:

2007 Machinery S.V.

1999 Sexuality Ju.

" Es imposible ahora distinguir entre los niveles literales y metafóricos del significado, entre las imágenes sensoriales y los símbolos intelectuales, o entre las heridas físicas y metafísicas. Todas fluyen juntas en las dobleces y la ondulación de mi carne. "(Joe Bousquet).

(Fotografía de Bernard Faucon:Parco II)
A mi extraordinaria Ji Loan Do ;Saä Viccenzo-

Etiquetas: 2007 Machinery, Adelfa Blanca, cortometrajes emo, hikikomori, Ji Loan Do, nicho, nihilismo punk, self-portrait, tecnoliteratura, working progress

posted by David Saä V. Estornell @ 2:14:00 a. m.