Homopunkpornojunk
"El cuerpo suele ser receptor de emociones extremas y místicas.Supongo que debe haber algún tipo de significado espiritual en todo, pero no creo que nuestro cerebro pueda descifrarlo. Me interesan más las formas enfermas e inofensivas que surgen alrededor del concepto, los fantasmas, los ovnis o los seres psicóticos, que la forma dictatorial que impulsan las religiones. Soy un anarquista por principio".Dennis Cooper
A principios de los ochenta, empezó escribiendo poesía y relatos cortos. También fue el editor de la ya desaparecida revista de literatura “Little Caesar”, ha vivido en Nueva York y en Amsterdam, y le gustan grupos como
Hüsker Dü, Sebadoh, The Smiths y Sonic Youth -es el autor del texto en la reedición CD de “Sister”. Así es que
Dennis Cooper lleva más de tres lustros explorando y llegando a los límites de lo permitido en lo que se refiere a la literatura y su efecto sobre nuestras vidas.
Nacido en Pasadena (California) en 1953, hijo de una alcohólica y de un fabricante de misiles amigo de Nixon, Cooper es uno de los pocos representantes de la literatura gay más políticamente incorrecta. Tan incorrecto que hasta quizás sea el único escritor gay que haya recibido amenazas de muerte desde un sector de la propia comunidad homosexual, que lo tilda de sufrir “homofobia internalizada” y de ser un “virulento anti gay”.
Cooper escribe alejado de cualquier pretensión moral y cliche artístico, y todo lo que sucede allí es porque no podría ser de otra manera: relatos brutalmente cotidianos bajo el común denominador del inevitable desenlace trágico y violento, conducidos a través de el sexo, la homosexualidad, las drogas, los sueños mutilados, la pornografía infantil, el nihilismo, el vacío, etc., todos puntos de referencia de una obra cercana al espíritu de Burroughs, Bataille, Genet o Sade. El típico lenguaje de cine X, el gore y el rock sonando de fondo (Jesus & Mary Chain, Sonic Youth, el punk…) terminan de darle forma a sus historias.
Con un poco de retraso, algunos de los libros de Cooper están disponibles en castellano: las novelas “Contacto” (”Closer”, 1989; Anagrama 1994), “Cacheo” (”Frisk”, 1991; Anagrama, 1995) y “Tentativa” (”Try”, 1994; Anagrama, 1996). Editorial Acuarela también editó “Dream Police”, libro que reúne por primera vez en castellano los mejores poemas de toda su trayectoria, incluyendo una selección de material no publicado en la edición original. Ahora sólo resta conseguirlos.
Más info:
HOSPICIO
Es como si me encontrara
dentro de un envase
donde la autoridad existe a medias
donde la cordura reina
un lugar dentro de otro lugar
acaso igual
donde un delirio es simplemente
eso: ¡un delirio!
cuántos delirios andarán fuera
del envase llamando la atención
cuánta locura dentro de ese envase
y cuánta afuera
Nelson Martínez
(interno del hospital psiquiátrico Melchor Romero)
Fografía del incombustible Michael Macioce.
Escrito por chinaski para y cedido a este blog desde:
KATARSIS
Sufjan Stevens
La Historia Del Cartón De Leche
Sufjan Stevens fue encontrado en un cartón de leche en el umbral del portal del Señor y la señora Stevens, en Detroit, MICHiGAN, en el día de Canadá, de julio el 1 de 1975.
Lo encontraron envuelto en celofán, y fué marcado con una etiqueta en la muñeca con una nota misteriosa: "te amo." Sr. y la señora Stevens tenían otros tres niños: Jo-Jo, Zukey-Dukey, y Atorar-Atora. Nombres Afganos para elmundo ysu mercado de pulgas. Sr. Stevens era el guardián en el hospital. Tenían muy poquito dinero, pero sus corazones eran grandes.
Decidieron soportar en sus vientres al bebé (que usa el cajón de la leche para sostener su National Geographics). Lo llamaron Sufjan Stevens, después de Abu Sufjan Muhammad, el gran guerrero armenio de Sufi que mató diez mil dragones para salvar a la princesa de hadas.
A pesar de sus miradas desanimadas, Sufjan llegó a ser un mocoso encantador.El Sr. y la señora Stevens hicieronlo hicieron lo mejor que podían. Le alimentaron con zanahorias, le leyeron las partes del Bhagavad Gita, le peinaron el pelo, cantaron canciones y arrastraron el cuerpo de su familia a bailes nocturnos en el salón de casa, sólo los jueves. ¡Las cosas parecían buenas!.
Siete Cisnes, su último disco antes de adentrarse en el proyecto más ambicioso en esta malograda nueva era:
El penúltimo trabajo de Sufjan Stevens Seven Swans (Sinnamon Records, 04) resulta toda una sorpresa por lo que de tradicional y al mismo tiempo rompedor tiene. Alejado de cualquier moda, y siempre con un pie en los sonidos de la tradición musical anglosajona, este cantautor norteamericano es un músico arriesgado.
Su carrera musical empezó con la Danielson Famile, una formación folk norteamericana, con cuya ayuda decidió embarcarse en toda una aventura: dedicar un disco a cada uno de los estados de Norteamérica. De momento, ya puede tachar uno de su lista: Michigan: Greetings from the Great Lake State. Pero entre estado y estado, ha tenido tiempo de grabar este Seven Swans, para el que ha contado con la ayuda de la Famile que durante algún tiempo le acogió.
Sin duda, su música trasciende el folk tradicional, y adquiere una dimensión raramente explorada, aunque es innegable la influencia que en Sufjan Stevens tienen artistas como Elliot Smith, por ejemplo en la serena intensidad de sus temas.
El disco abre con “All the Trees of the Field Will Clap Their Hands”, con tan solo un banjo, voz y los coros de algunos miembros de la Danielson Famile, que también le ayudan con algunos instrumentos y la producción. Y es que el minimalismo instrumental (con alguna excepción como “In the Devil’s Territory” o la explosión eléctrica de “Sister”) y las cuidadas armonías vocales van a ser una constante a lo largo de todo el disco, que resulta realmente cálido y reconfortante.
Sus canciones recogen su universo personal, un universo fantástico y mítico, donde dragones, brujas, el cielo y el infierno dan forma a unas letras llenas de belleza y cantadas con una sensibilidad y una delicadeza admirable. Un mundo de fantasía que se desprende de su faceta de escritor de ficción, y que nos transporta a parajes mágicos y encantadores.
Más que un cantautor, Sufjan Stevens es un auténtico trovador con alma de poeta. Realmente bello y evocador, resulta como un viaje al pasado desde el futuro.
Maribel Martinez y Saä Viccenzo
Etiquetas: Asthmatic Kitty official website, David Saä V. Estornell, Rough Trade official website, seven swans, sufjan, sufjan stevens, The Avalanche
David Saä Viccenzo
por J.A.Vera Estrada
Otro día en la Tierra
Todas las onzas de caridad que sacrificaste, camino sobre el puente.En la ciudad donde yo vivo una vez ví un estornino resfriado.Las personas en las calles, todas las cosas se envejecen, incluso el dinero que hizo a un hombre crecer.Todas las personas en bus o a pie.Algunas veces olvidamos quienes somos o quienes no somos.En una sociedad cada billete se obtiene con la profundidad de los arcoiris.Ayer tarde mi abuela volvió a aparecérseme, corre lejos otra vez, dijo.Millas a distancia del lugar en que nací.Ahora la mayoría de días,Gasto los días como los mocosos,Sé que no hay nada más allá de este agua que bebo.Cada moral tiene su llanto,Cada guante necesita una mano.Todo azote necesita rencor.Eso es amor.Eso es amor.Todas las onzas de caridad que sacrificaste, camino sobre el puente.En la ciudad donde yo vivo una vez ví un estornino resfriado.Las personas en las calles, todas las cosas se envejecen, incluso el dinero que hizo a un hombre crecer.Todas las personas en bus o a pie.Algunas veces olvidamos quienes somos o quienes no somos.En una sociedad cada billete se obtiene con la profundidad de los arcoiris.
El repartidor de periódicos
Él sonríe mientras nos habla.
Nada es extraordinario. Lo azotamos.
Sus ojos mojados saben al resto de nosotros.
Las llaves de marfil dan vueltas en la leche de mis llamas.
Me dicen que la gravedad insiste.
Miento tanto como puedo, falsifico mis mentiras hasta hacerlas dichos de otros.
Un hombre mueve los pies desde mi cabeza,
para lavarme el pelo en el fregadero.
Si el egeo es bueno él hace la ruta,
mis costillas sustituyeron al cielo.
Aparecieron como ángeles enojados que acechaban
las calles, me cubren con sudor.
Porque él oyó que la menopausia era dura él la perdonó
las camas sin hacer, las bragas en el suelo;
Lo que él no podría aceptar era su mirada:
el pelo pegado con grasa y el sudor
a su cuello como el papel mojado de los crepés.
El hospital tendría que esperar.
Las masturbaciones con revistas de adultos, también.
No importa el qué, importa lo que dice la gente
pues su respiración estaba llena de acusaciones. . .
Ése ahora era de hace treinta años.
Porqué miento las noches despierto, y pienso a veces en ella,
La veo allí, senil y delirante.
A veces por las mañanas despierto
con un sueño de ella y me veo mocoso y despiadado,
amordazado por su recuerdo,
es entonces cuando cavo en su hoyo arean de playa,
solamente un muchacho que entrega periódicos y boletines mormones,
probablemente, deseando su dinero,
ahorrar hasta va a la universidad.
Hay un justo futuro, dice, en estas ciudades pequeñas.
Hay un lugar para todo pero usted
no puede encontrarlo en este lugar. Él está fuera bajo el marco de la puerta
antes de que pueda decir sí, sí, convengo.
Me desnudo, dejo los papeles y entro en la casa de ese hombre.
Garbea por mi culo, pienso en gominolas y qué podrán esta noche en la Mtv.
La avenida era un truco de la imaginación.Los olores marcan el rechazo, dejénme ser mocoso.
Sonrío mientras me hablan.
Nada es extraordinario. Me azotan.
Mis ojos aullantes saben del resto de los otros.
Es mi historia, limpio lo que imagino.
Aún creo en la familia.
Saä Viccenzo
He previsto mi muerte desde el día que mi Mamá me nombró: Dulce Saä.
Sucederá después de que haya ido de borrachera restregando mi lengua por las paredes de pan de jengibre, comido los paneles de helados que hacen las veces de cristales, y los humos masticados de la chimenea sepan a hierbabuena.
La causa: un ataque de sobredosis de azúcar. Es mi aflicción clásica de niño bruja, de hado hermoso.
Después de todo, la casa de una bruja no se construye solamente para engañar a niños muertos de hambre.
Uno diseña su hogar con nuestros sus convites preferidos, con porciones del diario casero de los hechiceros.
La casa que ganaba el mes pasado tenía el subtítulo siguiente debajo de su foto: La casa de esta bruja diabólicamente deliciosa, con su trayectoria de cristal de caramelo quebrado, cementerios de galleta, cerca de alambres de púas de regaliz, y una gran azotea de galleta graham, encantará a la muchedumbre de adolescentes.
Los que buscan dulces encuentran dulces. La gente vaguea sus caminos a la caza de bosques donde hallar las auténticas guaridas de la bruja. Una vez que hayas cavado profundamente en el yermo para encontrar un palacio magnífico de caramelo, eres adicto.La obsesión hace a las brujas, a los maltratadores, a los sodomitas, a los dulces de leche angelicales que sonríen sin miedo sonriendo hasta que tú les golpearles.Mi agresor es de chocolate, siempre lo he sabido.Algunos caníbales prefieren recibir a sus huespedes estando en cueros, y gran parte de su extremidades bañadas en azucar ácida.Tomé algunos esquileos y les afeité la incipiente barba púbica . Le ordeñé, e hice un gratén con queso y algunas patatas que guardo para alguna ocasión como esta.La mayoría de los hombres funcionan cuando me creen satisfacer, aunque aparezco ante ellos como su belleza ideal. Alerta: Les miro, sin embargo, quisiera que miraran.La última vez que un ser horrendo me visitó fue de casualidad, olía algunos geranios.Este individuo tropezó en mi yarda real. Él aparentaba cerca de cincuenta; gordo, sudoroso, tenía en la camisa negra e imbricaciones como cortocircuitos negros, su pelo largo y fibroso. Él era feo, pero supongo feliz .Él se desheló cuando vio mi domicilio. Estaba desnudo a excepción de mi sombrero alto y pelo negro largo que cubrían mi busto. Rápidamente, envolví un paño alrededor de mi cintura y dije hola.Miró fijamente mi casa alrededor de quince minutos, hipnotizado, centrándose sobre todo en las gotas del limón que alineaban la azotea. El sol las derretía, haciendo los icicles amarillos caer en formas pegajosas. Los rayos de sol refractaron desde los icicles, con un resplandor prismático y amarillento. Mi color, el amarillo, no como color sino como un objeto tangible y fornido, despidiendo de mi casa las miradas de todos los hombres. Su piel llegó a ser de oro y joven. Repentinamente, él parecía sano. Su ropa sudorosa medio secada nos inundó con la luz. Era última hora de la mañana, y el rocío que se evaporaba hizo jadeos en la hierba.La casa de una bruja es un espejo; Ves lo que deseas, y después sucumbes o te alejas. No eché un encanto a es el hombre gordo, él fue encantado por sus propios pensamientos. Deseó lamer esos icicles de limón.
Mi hogar es una encarnación física del amor y del odio.Una casa de caramelo como tumba.El hogar era mi marioneta, o era al revés. Las secuencias de sexo azucarado nos unieron, yo veía en él a un chica guapa o a un amigo de infancia con quien tenía algo pendiente, él veía en mí lo que había, carne rosada y un potencial sexual recóndito.
Las excepciones merecen autoaniquilación.Pasabamos los días desnudos en las cercanías del bosque a la espera de que las aves trajeran su vergüenza, sus tapujos, su semen de aguja de pino. La vida es fácil si te reservas todo lo que piensas acerca del hogar.La carne putrefacta es de un olor rancio y algo agradable, como la esencia de los niños de 13 años antes de hacerse hombres.La palabra hambruna no es capaz de trasgredir a la propia voluntad.La enfermedad de ingerir demasiados dulces enferma la identidad, es cierto.Es entonces cuando los propios jugos gástricos huelen a pasta dentrífica, a bálsamo labial.Mi madre me amamantaba de su pecho con leche cítrica. El ácido del limón carió mi esmalte.Es un hecho que el exceso de azucar mal asimilada provoca bulimia, ataque repentinos de canibalismo y diabetes.
El pathos de los genitales, la exuberancia del propio corazón. La sangre en su pene, mi nacimiento siempre ha olido a mar nenuco. Pegajoso zumo de frutas. Como la cabeza de una niña ya no existe si se sabe al fin que un padre es una mierda. El cabrón tomó la cabecita de mi hermano entre sus manos. El torso cruje, se machacan delicadezas y cáscaras genitales. Sus quijadas curvan el esfuerzo, el folículo trasero ya no tiene estimulos.
Desde esta serenidad que me han otorgado, suplico por otro día más. Un día más de serpentinas.
Fotografía from my lovely friend Naughty James
Vuestro y sin novela publicada aún: David Saä Viccenzo
Las cremas y los humores blandos,Mujeres inmersas, tu nombre responde al margen,aquel año que se rasgó.Los zócalos eléctricos de su vaho, aquel cuya ráfaga de belleza jamás se desvanece.Un coche metálico, dentro malos pensamientos.Qué dirá la familia si antes de los 23 aún no tuviste amantes.Paños verdes, la gasa humeda que flotó por mis rodillas, condenaste a las víboras que te condenaron, y ahora eres tú el que abusa, queriendo ser feliz, cuando no te importó jugar a las pistolas de agua en la Van Ness Avenue, con mocosos.Una caminata, jugando encima de las ramas.Crujió tu cadera, la clavícula rodó y del resto quién diría que morirías a los 16 añitos.Puso sangre a la noche a través de su garganta.Retengo mis heces,George, el chico de 12 años que me obligó a lamerle cuando yo respiraba 9 años, Yuvï subiste aprisa las escaleras, el paraiso de los pervertidos y nosotros buscando la ternura entre el miembro animal.Jerarquía de jerarquías, te lamí hasta que deshonré tus llagas en mi lengua.Pringaste los pies en la mostaza, measte en las sábanas de mi madre muerta, dulce de leche, ya no vivo por nadie desde que supe que sólo eras un chico en pelotas ante su réplica. [...]”Ningún padre podía reclamar tan completamente la gratitud de sus hijos
como yo merecería la de éstos.[...]
Victor Frankenstein en_Frankenstein o El moderno Prometeo_ (1818) “Alguien tiró,tras él
un perro muerto en la barranca”
M.Lowwri
Malcolm LOWRY
Conocí a un hombre sin corazón:
Los niños se lo habían arrancado, decían,
Y dado a un lobo hambriento
Que lo cogió y huyó.
Y huyeron los niños, su amo también,
Muy lejos huyó la bestia,
Y tras ella, original persecución,
El hombre sin corazón seguía titubeando.
Conocí a este hombre el otro día
Paseando un orgullo grotesco.
Su corazón restaurado, su semblante alegre,
El dócil lobo a su lado.
editorial Visor
Crash boy: estar en celo
El origen de esta palabra: del latín zēlus, ardor, celo, y este del griego ζῆλος, der. de ζεῖν, hervir.
Las últimas pandemias de niños homosexuales coincidieron con la sesga de gripe española, los gorriones maduros o grises habían matado a su padre...
Saä V.
"Antes de negar con la cabeza, asegúrate de que la tienes".
(Truman Capote, 1924-1984, marica estadounidense .)
Fotografía por J.J. Estornell V.(el padre)
