by "The Canadian Brass to White oleander´s boy" (Jacques Loussier)
"...y nos amaremos como dos niños, abrazados. Porque el mundo ya no existía...Solo tú y Yo" George Daniel Pancu Stankokici, Iván
"Winter - Vivaldi"
Rest in peace
Protege a todos,te quiero a mi lado salvaguardando este milagro.Mi fe es tan inmensa,que antes incluso de conocer en persona ya amaba.
Hay seres que regresan a etapas anteriores, hay quienes vuelven a lo andado por miedo a ser quienes realmente son. Te he encontrado una y mil veces, me has mirado desde tantos prismas y la calma ha llegado. Después de un infierno de terror, deslealtad y niños meándose en cama. Llegaste, me quitaste el Uno y ahora somos más de dos y tres. En ti, en mí.
Gominolas, abrazos, tantas caricias, sin tener que pedir nada, sin falsear nada. Tú que entregas come mi cuerpo. El vino vendrá sin ningún día nuevo. Nos somos suficientes. Gratitud.
Me has enseñado que no todos para crecer hacen daño a los demás. Como la indiferencia puede herir cuando el compromiso está vacío. Ahora sé que amar sobrepasa la comprensión, que si amas te enfrentas a tu mierda. Cuanta gratitud tengo. En sólo unos días me has entregado más que el integrismo de meses.
Ahora que me encontraste, que me proteges, abro los ojos como nunca. Soy "sereno".
Protege a todos,te quiero a mi lado salvaguardando este milagro.Mi fe es tan inmensa,que antes incluso de conocer en persona ya amaba.
"...y nos amaremos como dos niños...abrazados. Porque el mundo ya no existía...Solo tú y Yo" George Daniel Pancu Stankokici, Iván
Me lavo las manos de ti emisora .F.M. Te amo tanto porque me respeto al fín. No le cantes al atardecer porque no volverán los aullidos de la selva. No me llames más enfermo demonio, títere de tu propio rencor, que es la verdadera muerte.
¿QUIÉN PUEDE ASCENDER Y CALLAR?
No te finjas víctima, monstruos inoculados antes de ti.
Hasta la vista, ¡NO!Hasta el perdón, hasta que pidas perdón: la Llave.
Niños acojonados por el lamento de su piel macerada, hecha prosa inutil.
Me hace bien comer en esta mesa. Hervor a lo que pertenezco. Me dijo que no había agua en el mundo capaz de apagarme elsed.
Tomillo de grulla... ...hulé del utero, quiero remendar los cierzos en mi nombre. Voz conjuro, ganja.
No eres mas que una burda debilidad sin centros,
Un niño de madera sin honor.
Por deshonrar sin unirte a las personas.
No vales lo suficiente ni para morir. Vive para siempre, por favor, esa es mi elegía. Tú maldición, tu actitud.
Sin dignidad honras unicamente al útero que te parió. Utilizaste a las personas sin saber que lo hacías.
Sólo fuí un seguro para ti por si no entrabas a la rutina de las putas. Te ayudé y ni una caricia animal.
El paraíso de los buenos te acogerá.
Yo aún te amaré siempre.
Buena arcilla para hacer piel, máscaras de caritas.
Más mérito tendrá la victoria del que ama sin interés alguno,
pues respeto al oponente, al que más AmO. Mayor es el mérito del amor porque te honro, ese es el Dios real, el de los niños riendo.
Te dejo con vida porque honro que te desprecies. ¡Vivo estás! Bienvenido seas a ti.
Tranquila vida, todo está sereno en esta noche.
Los que aman están en el pulso.
Los ancestros claman desde tu aliento.
Buena arcilla para hacer piel, máscaras de caritas.
¿QUIÉN PUEDE ASCENDER Y CALLAR?
Perdiste tu dignidad porque te deshonraste siéndome infiel.
Tu venganza es estar muerto en vida.
De heroe a paria.
De mono a escombro. No tengo una tormenta dentro ya, sino una calma profunda.
Absorví y crecí, creí.
Elaboré un parto de nueve meses.
Comprendí que una pareja no es un niño.
Tocar fondo para coger impulso.
¿QUIÉN PUEDE ASCENDER Y CALLAR?
Sólo alguien es capaz de escapar cuando lo da, lo entrega todo, Porque genera otra vez.
El mundo nació del bombeo de caricias.
No más víboras que se creen perros víctimas y chupopteros vacíos,de repente, ya no quieres cambiar el mundo. Sólo quieres cambiar tu auto por uno mejor que el de tu mejor amigo. Vuelves a satisfacer tus deseos autoindulgentes. De nuevo, vuelves a mirar mal a todo aquel que choca contigo por accidente en el centro comercial, o lo maldices en voz baja.
Tu vida diaria vuelve a ser una reacción detrás de la otra.
¿Qué puedes hacer? ¿Debes experimentar siempre una catástrofe para volver a “despertar” por corto tiempo, sólo para encontrar de nuevo a tu ego adormeciéndote en un estado de falsa seguridad?
Afortunadamente, la respuesta es no.
No más pecado original, no más dualidad.
Lloro desconsolado porque jamás tendrás piedad por nada.
El capitán Garfio te conquistó.¡Todo se vuelve posible!
El polvo de hadas, la honestidad en el corazón continúan en mí. Sé brutalmente honesto y pregúntame: "¿Por qué? ¿Por qué no estoy llegando a esta persona?"
¿QUIÉN PUEDE ASCENDER Y CALLAR?
El tiempo de los salvajes no pertenece al mundo en sí, es una intuición del tacto, de la caricia de nuestro sentido de amar. Quieres, porque debes. Debes amar, o perder por entera tu autonomía, alien, que es lo que eres emo, ciberpunk perdido, títere del rencor empírico.
El amor permanece desde las tinieblas del bombeo constante, nos hace libres porque no nos absuelve. Pero elimina la posesión, suprime la fe en las cosas. Pertenezco a un mundo desaparecido en el que la ternura brillaba todavía.
No me acrisolaré frente al poder de una realidad de mercadillo, no se puede salir por la puerta principal.
Quise llevarte conmigo, pero sólo hubo horchata en tus venas. Vestigios de Gulag, Hiroshima, Irak, Auschwitz en tus tintes de pelo rojo, en tu inercia por seguir perdido y creer no te respetan. ¡Sabio fenómeno! Bravo por tu humillación biológica, tu elección finita, tu inadecuada inadaptación, tu falta de gratitud y el corte del comunicado.
Bájate a su nivel y averigua lo que es capaz de escuchar en ese momento.Sea lo que sea que estés tratando de comunicar, presta mucha atención al lugar del que proviene tu mensaje. Si viene de la ira, la frustración o la pena, estas emociones sólo enturbiarán tu habilidad para relacionarte con la otra persona A M É N
Mi amén más sagrado que las olas del profundo abismo del cantar de las Yurbatas.
To Alex Rose, you are the most beautiful artist, I love you from the bottom of my heart. Yours Shadows light my tenderness. Happy X-mass
Hay una luz tenue y átona en la penetración, sea de la clase que sea. La templanza del voyeur al soltarse los tejanos para saber de la infancia de las tarántulas.
Me despegué hace unos años de los poetas argentinos y moldavos, también del acoplamiento Fluxus de hace unas décadas. Ultimamente veo una mutación de mis estrategias como escritor, muy parecidas a las simbiosis anarquicas postBorroughs de Kathy Acker. Francisco me enseñó a ser una puta, entonces comencé a escribir notas renombrando el embarcadero del imbécil de Pasolini, el misterio de su propia muerte es la falta de enemas reales. Exento siempre el genio de laxantes. Una memoria de agujeros, como esos paisajes de la identidad.
Idealmente, el arte y los procesos políticos de la comunidad deben estar entretejidos. Por supuesto busco modelos donde hayar ciertas estructuras narrativas que alienten a los mitos. No pienso que nadie pueda decir la misma cosa sobre la sociedad burguesa. Creo que ésta no se sorprende por nada, salvo por las facturas bancarias.
En mi mente los grandes héroes "bourgeois" están en un linaje que comienza con Rimbaud, que está sobre la enajenación del artista en los procesos de revancha política y vital. Eso es lo que anunciaba Baudelaire en una voz muy ruidosa. Esto también, por supuesto, se basa en el patriarcado de la sociedad. ¿Yo buscaban tan estas clases de estructuras narrativas? ¿Podría utilizarlas? Significa que estoy viviendo obviamente en un mundo preyonqui. Los mitos necesitan ser al margen de la identidad centralizada del propio yo. Dworkin y Catherine McKinnon obvian las características del tacto, de la carne para instaurarlos en los logos de la tecnoliteratura gay, su doblegación no es plausible a menos que el interés del receptor se asemeje a trabajar en dos direcciones contradictorias. En una mano, las fronteras del cuerpo y en la otra, las funciones del cuerpo que están cambiando absolutamente debido a la propia organicidad. Veo que la hibridación de las teoría y de la ficción como parte de ese imaginario futuro en la taxidermia del proceso de escritura tiene tanto sentido como rellenar de chicle un sandwich, al igual que la gente está diciendo siempre que el resto de humanos no lee nunca, cuando los individuos están leyendo más que siempre, por ese motivo se dispersan los motivos que movilizarían a los jóvenes a un nuevo tipo de matriarcado político.
Para acercar un poco el mitema central de esta paja, a mi generación de niños, me escupiré en la palma de la mano y rozaré mi entrepierna, entonces aparecerá el submito de un Kurt Cobain que quiera comerse el cancer por el que falleció mi tío Gustavo. Cada línea, cada cicatriz, concretiza su ausencia. Para nosotros que sufrimos de reminiscencias, y cada una de estas reminiscencia son sangre cuajada: si nos reducimos radicalmente a través de la epidermis, o cortando hacia fuera para raerse uno mismo los hoyuelos por los que hayar, en esos caminos los nervios hacia el cerebro, creo que todos a lo largo de esta superficie; Interior y de este entorno, sublimamos el mismo contacto íntimo. Se absorben los alimentos, los venenos excretados, señales intercambiadas. Ésto es cómo lo recuerdo, carne que resbala sobre la carne. Mi piel es el límite que me enjaula y mutila; Es como las paredes de la prisión que Blanchot escribe alrededor, ambas aislante intercomunicados por los internos de cada cubículo, y permite que se comuniquen golpeando ligeramente y golpeando.
Muchos seres se han filtrado en mi cuerpo como una toxina hermosa, y pasé las horas que remontaban a las siguiente, lamiendo y royendo sus perforaciones y tatuajes, muestras ilegibles, como la armadura y la exhibición de una especie extranjera. La memoria no resuelve nada, ya que cada puñalada de la aguja renovó la espiga de otra memoria, pulida otra faceta de mi alegría y humillación. Mi nombre ¿es? David S.V. estudio y vivo para transmutar las dobleces de cada puñalada. Estos trazos no están en mi piel, ellos son mi piel.
Mi herida existió antes de mí, yo fuí traido para incorporarla, para hacerla entidad.
La adicción de poner en venta las emociones, rasguñar las cicatrices y dejarme funcionar en esta temporada a través de las calles de Murcia, como una bestia salvaje. Así para perderme, para conseguir librarme de la memoria Apolinia del resto de humanos, para asemejarme a quién no me asemejo, al extremo de los ataudes de los niños a los que amé, a los chicos a los que destrocé cuando les decía que ya eran ancianos, al proteger sus cuerpos fícticios por encima de las ansias y los derechos a la propiedad... Intentaré dar mi vida, la tormenta, en el lleno del mediodía, triunfante, y permaneceré allí ocultado, como una mancha del relámpago. Atentamente, voy tejiendo poco a poco mi manifiesto vital, con la pretensión de orinarme en este.
Hay una luz tenue y átona en la penetración, sea de la clase que sea. La templanza del voyeur al soltarse los tejanos para saber de la infancia de las tarántulas. Hay una luz tenue y átona en la penetración, sea de la clase que sea. La templanza del voyeur al soltarse los tejanos para saber de la infancia de las tarántulas. Me marcho a Toronto hasta el 11 de enero, otra vez soledad y moteles. Vida Acrílica. Vuestro que os ama, desde Madrid. Estornell Cánovas.
A mi hermosa, aliada y gran amiga Ji Loan Do, a Ivan, mi ángel, a Manuel Huerga por lo que vendrá y a Alejandro S. Guerrero, por el honor de los retretes.
Resultados creados desde Argelia,Murcia, Colorado, Malta, LA. y Amboise:
2007 Machinery S.V.
1999 Sexuality Ju.
" Es imposible ahora distinguir entre los niveles literales y metafóricos del significado, entre las imágenes sensoriales y los símbolos intelectuales, o entre las heridas físicas y metafísicas. Todas fluyen juntas en las dobleces y la ondulación de mi carne. "(Joe Bousquet).
(Fotografía de Bernard Faucon:Parco II) A mi extraordinaria Ji Loan Do ;Saä Viccenzo-
-Porque el mundo en calidad de forastero no merece ser vivido-
...Bienvenido todo aquel que simule ternura, pues os insto a ser lo que sois, hiel de poetas, alguien tendrá que serlo...
"Winter - Vivaldi"
